21 RAZONES PARA SER PAREJA Y/O AMIG@ DE UN@ EDUCADOR/EDUCADORA SOCIAL O TRABAJADOR/A SOCIAL:
1. Si se te cierra el coche con las llaves dentro, sabrá como abrirlo.
2. Las sustancias que requisan no siempre van a la basura.
3. Si aguantan a los del trabajo aguantan a cualquiera.
4. Vives cada día como si fuera el último (literalmente).
5. Siempre los echas de menos.
6 Conocen insultos en 5 idiomas.
7. La educación de tus hijos será un trámite.
8. Acostumbrado a actuar en situaciones de emergencia.
9. Si tienes algun familiar conflictivo se puede recuperar.
10. Te escuchará por deformación profesional.
11. Te psicoanalizará .
12. Stress = Sexo.
13. Saben cocinar, limpiar platos, pasar el aspirador, etc.
14. Están enterados de las últimas tendencias juveniles.
15. Son capaces de escuchar a Camela y Reggeton durante horas.
16. Siempre tienen algo que contarte.
17. Por la calle los "marginales" te saludan en lugar de atracarte.
18. Pase gratis para comer en los comedores sociales.
19. Tienen morbo.
20. Tienen un hombro sobre el que llorar.
21. Salen del trabajo con la vida social hecha.
USTED ES EDUCADOR/A O TRABAJADOR/A SOCIAL SI:
1. Su pareja llega tarde y le quita 1,25 euros de paga.
2. Pasa mas horas en otra casa que en la suya.
3. Sabes que es "Din din mak".
4. Cada día tachas en el calendario los que te quedan para jubilarte.
5. Cuando te llaman desde el trabajo mas de 5 veces diarias.
6. Cuando te ríes al oir las quejas de los profesores de los colegios.
7. Si diferencias varios tipos de drogas por el olor a varios metros de distancia.
8. Si para ti un cuchillo no es solo un instrumento de cocina.
10.12.08
2.12.08
"Un mal día", por Almudena Grandes
Algunos días daría cualquier cosa por coger el bolso a media mañana e irse a su casa tranquilamente, a no hacer nada. Otros, los peores, casi preferiría que la partiera un rayo, que la tragara la tierra, que la abdujera una nave extraterrestre.
La mañana había empezado mal, con una conversación telefónica muy desagradable, no tanto por las formas cuanto por el fondo. No tendría por qué haber hecho aquella gestión, que estaba muy lejos de sus competencias; pero la mirada perpleja y desolada de Ioan, el obrero rumano que había aparecido en su oficina unos meses antes con un problemón –una hija autista de cinco años para la que no parecía haber plaza en ningún colegio de educación especial–, fue más fuerte que ella. Desde que consiguió escolarizar a la niña en condiciones casi inmejorables, para su padre ella era, más que una asistente social [TRABAJADORA SOCIAL], un hada madrina. Sus poderes eran mucho más limitados de lo que él suponía, y, sin embargo, había descolgado el teléfono, había llamado a aquel abogado, había escuchado, impertérrita, sus exigencias, y había acabado insultándole de la manera más cortés que conocía. Si el inquilino de su clienta fuera español, le había dicho, usted no se atrevería a exigirle que pintara el piso antes de abandonarlo, ni le negaría la devolución de la fianza con la excusa de que el sofá del salón está desgastado por el uso después de seis años de cobrar puntualmente el alquiler todos los meses. Eso es lo que dice usted, le había contestado el tío, y se había quedado tan ancho. Después, consultas y más consultas, llamadas y más llamadas, tuvo que decirle a Ioan que no había casi nada que hacer. Podía olvidarse de pintar el piso, pero de la fianza también. Existían procedimientos para reclamarla, claro que sí, pero acabarían costándole una suma superior a la que la dueña del piso se iba a quedar por la cara. ¡Pero es injusto!, había dicho él. Sí, había reconocido ella, es muy injusto. ¡No hay derecho! Pues no, no hay derecho. ¡Seiscientos cincuenta euros es mucho dinero para mí! Lo sé, lo sé… Lo sabía, pero no podía hacer nada para ayudarle.
Y entonces, justo cuando Ioan se fue, Ángela entró por la puerta y, sólo de verla, le entraron ganas de llorar. La recién llegada, española, treinta y ocho años, con una enfermedad reumática, crónica, muy dolorosa, que no la impedía trabajar como una burra porque no le quedaba más remedio, le dedicó una sonrisa triste, como si pretendiera absolverla de antemano. Nada, ¿no?, dio por supuesto. No, no es eso, la tranquilizó ella. Vamos a arreglarlo, insistió después, yo creo que vamos a arreglarlo, pero tu caso no entra en ninguna casilla, y entonces… ¿Entonces, qué?, se preguntó a sí misma, mientras pensaba por dónde seguir.
Tanta ley de igualdad, tanta ley de dependencia, tanto estado social, y el caso que tenía delante no cabía en ninguna casilla. Ángela se había separado de su marido cuando su hija era un bebé, y él jamás le había pasado un duro. Había habido sentencias firmes, más firmes, firmísimas, pero las había toreado todas al natural, sin sufrir el menor percance. Después, la niña, que siempre había sido buena, estudiosa, juiciosa, se echó una calamidad de novio, que ni estudiaba, ni trabajaba, ni hacía cosa alguna de provecho. Un buen día, el tutor de la hija llamó a la madre para preguntarle por qué no iba a clase, y Ángela se cayó del guindo. Le prohibió seguir viendo a aquel chico, y a la niña, que tenía quince años, no se le ocurrió nada mejor que –¿no querías puré?, toma dos cucharas– quedarse embarazada. Ahora, con un nieto de pocos meses y una hija que ha roto con su novio al comprender por fin la burrada que ha hecho con su vida, Ángela es la única fuente de ingresos de una familia monoparental de dos generaciones. Pero, por más que inscribirlos en el Registro Civil fuera casi la única responsabilidad que han asumido, su hija y su nieto llevan los apellidos de sus respectivos padres. Por eso, su caso no entra en ningún supuesto de ayuda social. Y por eso, no está nada claro que Ángela obtenga una plaza en una guardería concertada –porque, en Madrid, las públicas son tan pocas que en su barrio no hay ninguna– para su nieto. Su hija no puede trabajar hasta que la consiga porque no tienen dinero para pagar una canguro, y precisamente por eso, por no trabajar, se la pueden denegar. Que la madre tenga dieciséis años, mira por dónde, tampoco está contemplado. La pescadilla se muerde la cola, la Tierra gira al revés, y la impotencia se convierte en el único horizonte verdadero.
Algunos días daría cualquier cosa por coger el bolso a media mañana e irse a su casa tranquilamente, a no hacer nada. Hoy, casi preferiría morirse.
El País Semanal, 13/04/08
Algunos días daría cualquier cosa por coger el bolso a media mañana e irse a su casa tranquilamente, a no hacer nada. Otros, los peores, casi preferiría que la partiera un rayo, que la tragara la tierra, que la abdujera una nave extraterrestre.
La mañana había empezado mal, con una conversación telefónica muy desagradable, no tanto por las formas cuanto por el fondo. No tendría por qué haber hecho aquella gestión, que estaba muy lejos de sus competencias; pero la mirada perpleja y desolada de Ioan, el obrero rumano que había aparecido en su oficina unos meses antes con un problemón –una hija autista de cinco años para la que no parecía haber plaza en ningún colegio de educación especial–, fue más fuerte que ella. Desde que consiguió escolarizar a la niña en condiciones casi inmejorables, para su padre ella era, más que una asistente social [TRABAJADORA SOCIAL], un hada madrina. Sus poderes eran mucho más limitados de lo que él suponía, y, sin embargo, había descolgado el teléfono, había llamado a aquel abogado, había escuchado, impertérrita, sus exigencias, y había acabado insultándole de la manera más cortés que conocía. Si el inquilino de su clienta fuera español, le había dicho, usted no se atrevería a exigirle que pintara el piso antes de abandonarlo, ni le negaría la devolución de la fianza con la excusa de que el sofá del salón está desgastado por el uso después de seis años de cobrar puntualmente el alquiler todos los meses. Eso es lo que dice usted, le había contestado el tío, y se había quedado tan ancho. Después, consultas y más consultas, llamadas y más llamadas, tuvo que decirle a Ioan que no había casi nada que hacer. Podía olvidarse de pintar el piso, pero de la fianza también. Existían procedimientos para reclamarla, claro que sí, pero acabarían costándole una suma superior a la que la dueña del piso se iba a quedar por la cara. ¡Pero es injusto!, había dicho él. Sí, había reconocido ella, es muy injusto. ¡No hay derecho! Pues no, no hay derecho. ¡Seiscientos cincuenta euros es mucho dinero para mí! Lo sé, lo sé… Lo sabía, pero no podía hacer nada para ayudarle.
Y entonces, justo cuando Ioan se fue, Ángela entró por la puerta y, sólo de verla, le entraron ganas de llorar. La recién llegada, española, treinta y ocho años, con una enfermedad reumática, crónica, muy dolorosa, que no la impedía trabajar como una burra porque no le quedaba más remedio, le dedicó una sonrisa triste, como si pretendiera absolverla de antemano. Nada, ¿no?, dio por supuesto. No, no es eso, la tranquilizó ella. Vamos a arreglarlo, insistió después, yo creo que vamos a arreglarlo, pero tu caso no entra en ninguna casilla, y entonces… ¿Entonces, qué?, se preguntó a sí misma, mientras pensaba por dónde seguir.
Tanta ley de igualdad, tanta ley de dependencia, tanto estado social, y el caso que tenía delante no cabía en ninguna casilla. Ángela se había separado de su marido cuando su hija era un bebé, y él jamás le había pasado un duro. Había habido sentencias firmes, más firmes, firmísimas, pero las había toreado todas al natural, sin sufrir el menor percance. Después, la niña, que siempre había sido buena, estudiosa, juiciosa, se echó una calamidad de novio, que ni estudiaba, ni trabajaba, ni hacía cosa alguna de provecho. Un buen día, el tutor de la hija llamó a la madre para preguntarle por qué no iba a clase, y Ángela se cayó del guindo. Le prohibió seguir viendo a aquel chico, y a la niña, que tenía quince años, no se le ocurrió nada mejor que –¿no querías puré?, toma dos cucharas– quedarse embarazada. Ahora, con un nieto de pocos meses y una hija que ha roto con su novio al comprender por fin la burrada que ha hecho con su vida, Ángela es la única fuente de ingresos de una familia monoparental de dos generaciones. Pero, por más que inscribirlos en el Registro Civil fuera casi la única responsabilidad que han asumido, su hija y su nieto llevan los apellidos de sus respectivos padres. Por eso, su caso no entra en ningún supuesto de ayuda social. Y por eso, no está nada claro que Ángela obtenga una plaza en una guardería concertada –porque, en Madrid, las públicas son tan pocas que en su barrio no hay ninguna– para su nieto. Su hija no puede trabajar hasta que la consiga porque no tienen dinero para pagar una canguro, y precisamente por eso, por no trabajar, se la pueden denegar. Que la madre tenga dieciséis años, mira por dónde, tampoco está contemplado. La pescadilla se muerde la cola, la Tierra gira al revés, y la impotencia se convierte en el único horizonte verdadero.
Algunos días daría cualquier cosa por coger el bolso a media mañana e irse a su casa tranquilamente, a no hacer nada. Hoy, casi preferiría morirse.
El País Semanal, 13/04/08
28.11.08
ps: soy yo sola o la música se parece demasiado a la de pocoyó??
13.11.08
....y llegó al sol a Berlín....
Eso es porque faltaba alguien y por supuesto esta persona lo trajo consigo.
Ahora se está bien, el sol dura poco, pero lo poco que dura brilla y nos ilumina las caras, más si cabe de lo que ya están.
Felices y en una ciudad que ahora más que nunca es romántica...para quien lo quiera bien, para mi está genial.
Reencuentros en bares pulgosos donde no paramos de reír...risas y encuentros. Qué divertido...mañanas de compras y comidas a la española, ahí con mucho suco y mucha cosa dentro. Tardes tranquilas y noches en las que se puede jugar al pingpong aunque te eliminen la primera, pero eso hoy da igual. Me quedo con lo bueno, con la compañía, con las risas, con lo divertido que es todo ahora. Y cómo no, noche de swing...si es que tendría que haber nacido en el 1910...pero que le voy a hacer si llevo un retraso de setenta años...
Y no se me asusten si les digo que visitamos cementerios, pero es que aquí hasta son bonitos...con el otoño cayendo las hojas y paseando...pero bueno yo dejo de hablar que estoy enamorada del otoño en esta ciudad.
No dicen que más vale una imagen que no sé cuántas palabras...pues para muestra un botón....
paginasenblanco
31.10.08
Du nur Du...Du nur Du
Du, der ich´s nicht sage,
dass ich bei Nacht weinend liege,
deren Wesen mich müde macht wie eine Wiege.
Du, die mir nicht sagt wenn sie wacht meinentwillen,
wie wenn wir diese Pracht ohne zu stillen ertrügen
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Sieh dir die Liebenden an,
wenn erst das Bekennen begann, wie bald sie lügen.
Du hast mich allein, dich einzig kann ich vertauschen...
Eine Weile bist du´s,
dann wieder ist es das Rauschen
oder es ist ein Duft ohne Rest
Ach, in den Armen hab ich sie alle verloren
Du nur Du wirst immer wieder geboren (du nur)
Du nur Du wirst immer wieder geboren
(Du wirst immer wieder geboren)
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren
(wirst immer wieder geboren)
Weil ich niemals Dich erhielt, halt ich dich fest
(immer wieder geboren)
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren....
....ps: ¡¡feliç castanyada!! ni jalogüin ni pollades d'aquestes!!!!....
Du, der ich´s nicht sage,
dass ich bei Nacht weinend liege,
deren Wesen mich müde macht wie eine Wiege.
Du, die mir nicht sagt wenn sie wacht meinentwillen,
wie wenn wir diese Pracht ohne zu stillen ertrügen
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Sieh dir die Liebenden an,
wenn erst das Bekennen begann, wie bald sie lügen.
Du hast mich allein, dich einzig kann ich vertauschen...
Eine Weile bist du´s,
dann wieder ist es das Rauschen
oder es ist ein Duft ohne Rest
Ach, in den Armen hab ich sie alle verloren
Du nur Du wirst immer wieder geboren (du nur)
Du nur Du wirst immer wieder geboren
(Du wirst immer wieder geboren)
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren
(wirst immer wieder geboren)
Weil ich niemals Dich erhielt, halt ich dich fest
(immer wieder geboren)
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren
Du nur Du wirst immer wieder geboren....
....ps: ¡¡feliç castanyada!! ni jalogüin ni pollades d'aquestes!!!!....
30.10.08
Tanto esperar para acabar desesperada...¿?
Al final me decidí.
Me vuelvo a berlin en unos dias y ya puesta, me pasaré x stockholm a saludar, enseñar el culo al fresco y volver. Me voy del 10 al 19 de Noviembre y a Stockholm del 17 al 18. Si alguien tiene alguna demanada por hacer o algo que pedir, q lo diga.
Bezitoz a todo el mundo.
Muakis,muakis.
....Crisititpinapá está feliz en nuestra Stadt y lo demuestra haciendose vídeos mientras escucha Nina Simone....
Al final me decidí.
Me vuelvo a berlin en unos dias y ya puesta, me pasaré x stockholm a saludar, enseñar el culo al fresco y volver. Me voy del 10 al 19 de Noviembre y a Stockholm del 17 al 18. Si alguien tiene alguna demanada por hacer o algo que pedir, q lo diga.
Bezitoz a todo el mundo.
Muakis,muakis.
....Crisititpinapá está feliz en nuestra Stadt y lo demuestra haciendose vídeos mientras escucha Nina Simone....
14.10.08
....Gracias a todos por venir, sabemos el esfuerzo que representa , y lo valoramos mucho .
Molts petons, E , B y J.
KIKE
Te has ido para siempre, en plena juventud, y nos has dejado un terrible vacío, imposible de llenar.
Siempre quisiste a tu familia y a tus amigos. Tenías muy claros los valores que deben enriquecer a cualquier persona.
Tu formación en España e Inglaterra te hizo sentir un espíritu viajero y aventurero propio casi, de grandes conquistadores.
Con una mochila y lo imprescindible dedicaste los últimos 5 años a recorrer más de 50 países, por Europa, América, Asia y Africa .
Creías en un mundo sin fronteras.
Ya pensabas en otros proyectos, como la Ruta de la Seda, el Transiberiano, África del sur y Australia.
Estamos seguros que desde el cielo podrás ver todo lo que deseabas y establecerás más lazos de amistad como siempre has hecho.
Necesitabas conocer gente y hacer amigos en todas las partes del mundo, con tu sentido de la lealtad, tu simpatía y esa inacabable sonrisa que siempre te adornaba.
Hemos recibido testimonios de tus amigos de todo el mundo, ellos nos han hablado acerca de tu gran alegría de vivir, tu compañerismo, tus buenos sentimientos, tu actitud positiva ante la vida, tu fortaleza y valentía para afrontar cualquier adversidad.
Cabe resaltar lo que nos escribió un amigo mejicano, que resulta bastante consolador " en la vida cuenta el tiempo que vivimos felices, y no el tiempo que vivimos".
Has sido feliz, has podido hacer todo lo que querías y te gustaba. Te has sentido libre.
Descansa en paz, siempre estarás en nuestros corazones. Nunca te olvidaremos....
19.8.08
....Estaba tirando revistas de mis montones de cosas por tirar, y encontré algo q hace tiempo queria refritar para el blog....
LA ZONA FANTASMA. 1 de junio de 2008.
Dónde huir en secreto
En la década de los ochenta del pasado siglo, viví un par de años en Venecia. No seguidos exactamente: pasaba allí mes y medio y luego tres en Oxford, otros dos allí y a continuación dos en Madrid, así entre 1984 y 1989. En Venecia no hacía vida de turista, sino de residente: me asimilé a las personas que me acogían amablemente en su casa y que vivían allí todo el año. Claro que me asomaba a una iglesia o a un palacio cuando me pillaban de camino en mis recorridos y paseos cotidianos. Iba al mercado del Rialto, al mercadillo de Campo San Barnaba y al supermercado de Campo Santa Margherita, hacía un poco de amo de casa (sólo un poco), y aprendí los más raros atajos para evitar las calles por las que era imposible transitar, abarrotadas de rebaños turísticos de gran torpeza, lentitud y vociferación. En aquella época me llamaba la atención que Venecia parecía ser la única ciudad del mundo en la que los visitantes no se comportaban como solían hacerlo en las demás que yo conocía, a saber, más o menos con el mismo respeto que uno observa cuando está de visita en casa ajena. En la propia uno pone los pies donde le place, desordena cuanto quiere, se tumba en el sofá o en el suelo –tengo mucha querencia por el suelo–, maneja el tocadiscos y la televisión a su antojo. Cosas todas más o menos normales que sin embargo jamás haría en casa de otro. (Bueno, con la excepción del ex-Presidente Aznar, que ya sabemos lo grosero que es cuando visita a sus amigos). Los forasteros que pisaban Venecia tomaban la ciudad al asalto, como si allí no viviera nadie y fuera una especie de parque temático a disposición de ellos, con la agravante de que ni siquiera habían pagado una entrada que les diera la sensación de algún “derecho adquirido”.
“Mala suerte para los venecianos”, pensaba. Entonces había unos cuarenta mil (ahora unos treinta), pero era gente tan atareada como la de cualquier otro sitio, con las mismas obligaciones y bastantes más dificultades, al no haber allí tráfico rodado. “Es lo malo de tener una ciudad tan maravillosa: todo el mundo se considera no sólo con derecho a verla, sino a hacer uso de ella sin tener en cuenta a sus habitantes. Como si éstos no existieran ni tuvieran quehaceres, como si no necesitaran silencio, como si el lugar fuera sólo un escenario, un decorado desierto en el que cada turista puede actuar como le venga en gana”. Lo que no preveía era que esta manera bárbara y desconsiderada de visitar un sitio iba a convertirse en la norma y a afectar a todas las demás ciudades, o al menos a las más turísticas. Me contaba hace poco Manuel Rodríguez Rivero que en un viaje a Praga le habían insistido en que no intentara ver –menos aún atravesar– el famoso Puente de Carlos después de las siete de la mañana ni antes de las diez de la noche, porque las masas se lo impedirían. La mayor parte de la gente que va a Florencia ya no tiene oportunidad de sufrir el síndrome de Stendhal que este escritor describió, porque de las bellezas allí contenidas no logra ver apenas nada: los cuadros tapados por incontables cabezas –que no siempre cerebros–, los edificios pisoteados por las manadas. La última vez que estuve en Roma, mi visión del Panteón quedó alterada: tenía el hotel muy cerca, de modo que me pasaba a diario a muy diferentes horas, pero no hubo forma de sentir el espacio de su interior, como un vagón de metro en hora punta sólo que con mucho más griterío. No hace falta añadir que casi todas estas greyes no desean ver nada, están sólo preocupadas de hacerse fotos estúpidas con sus estúpidos móviles para luego poder decir la más estúpida frase de nuestros tiempos: “Yo estuve allí”. Ahora hay incluso un programa de televisión así titulado, que debe de ser el más estúpido de todos, porque a esa frase sólo cabe contestar: “¿Y? ¿Y qué, que usted estuviera allí? Eso no tiene ninguna importancia ni a usted se la agrega en absoluto. Estar hoy en cualquier parte está al alcance del más cenutrio. Viajar a los lugares ‘imprescindibles’ no distingue, sino que vulgariza”.
Madrid y Barcelona son también cada vez más turísticas, pero aquélla sufre la desventaja de que todos los españoles la consideran “suya” y adoptan cada vez más los vandálicos hábitos de quienes invadían Venecia. La gente la recorre en tropel chillando, cantando, batiendo palmas, y, como le queda una fama de ciudad “con marcha”, al final de la noche, para sentirla, acaba vomitando y orinando contra nuestras fachadas. Pero ocurre algo parecido en casi todas partes. Nadie se comporta ya como “visita” en Londres ni en París, en Budapest ni en Edimburgo, en Salamanca, Toledo, Sevilla o Granada. Todas son meros escenarios, decorados para el disfrute de los forasteros, a los que importa una higa el padecimiento de los habitantes. Sólo cabe ir a lugares que aún no sean turísticos, aunque eso está cada vez más difícil por culpa de suplementos como este o El Viajero del mismo diario, que no dejan piedra sin levantar y que van haciendo caer en manos de las hordas, uno por uno, todos los rincones agradables del globo.
Estuve hace poco, unos días, en una extraordinaria ciudad italiana. En parte lo es porque allí no han llegado esas hordas que impiden y se impiden ver todo, que ponen los pies sobre las mesas y arrojan sus excrecencias al suelo, que miran sin ver y sin que mirar ni ver les importe, porque lo hacen tan sólo a través de una cámara estúpida. Como es lógico, me callaré el nombre de esa ciudad, por si acaso algún día decido irme a vivir a ella.
JAVIER MARÍAS
El País Semanal, 1 de junio de 2008
1.8.08
"Ahora no es momento de pensar en lo que no tienes.
Piensa en lo que puedes hacer con lo que hay”
H E M I N G W A Y
18.7.08
 | Facultat de Filosofia i Lletres | Llicenciatura en Antropologia Social i Cultural | | | | Expedient Tancat en disposició de títol. Pendent de Pagament. |
Voy pallá!
13.7.08
....1r dia de playa del año...1ª socarrada del año....todavía con la mente en berlin....
Se acaban de ir Peta y Bei, mis sobrinas, la última de tan sólo 8 días y 4550kg al nacer...nacida mientras yo estaba en Berlin...Y en cuanto se han ido me he podido poner de nuevo crema en todo el cuerpo para mi socarración corporal, ya que ayer me quemé en el Masnou. Al menos, no me he quemado el empeine cual guiri alemanoide ni la nariz... La verdad es que me estuve poniendo protección 15 todo el día...pero quizás debí ponerme más....Bueno....quizás no....debí ponerme más....Hoy estoy un poco gambista pero al menos no tengo marcas...ole...ole...
Si hoy me fuese a Berlin, podría demostrar mejor de dónde soy y de dónde vengo....jijijiji...
Se acaban de ir Peta y Bei, mis sobrinas, la última de tan sólo 8 días y 4550kg al nacer...nacida mientras yo estaba en Berlin...Y en cuanto se han ido me he podido poner de nuevo crema en todo el cuerpo para mi socarración corporal, ya que ayer me quemé en el Masnou. Al menos, no me he quemado el empeine cual guiri alemanoide ni la nariz... La verdad es que me estuve poniendo protección 15 todo el día...pero quizás debí ponerme más....Bueno....quizás no....debí ponerme más....Hoy estoy un poco gambista pero al menos no tengo marcas...ole...ole...
Si hoy me fuese a Berlin, podría demostrar mejor de dónde soy y de dónde vengo....jijijiji...
8.7.08
melón con ramón y esa camiseta imperio verenossaaaaaaaaaaaaaaaaaa
BBQ a can ramón
in die küche
am strand bar
can sim
sim sim sim sim...
zu hause
x-terrain...., cómo no!
am mauerpark
mmmhhhh...alex!
6.7.08
Hola estimados lectores,
....nuevas aventuras del día de hoy... que han pasado muchas cosas....
hoy hemos hecho la compra alimenticia...a comer bien y en casa que así no se gasta (estoy un poco rata), después al centro y nos encontramos con una fiestuki en la puerta de brandenburgo...y era de la inauguración de la nueva embajada americana que al fin se ha colocado donde ellos creen merecían estar, tan solo porque antes de la guerra estaban ahí...estos yankis nunca escucharon 'el que se fue a sevilla perdió su silla'????? pero bueno de camino una manifestación y yo en la puerta delante del H&M pero bueno me iban dando propaganda y yo la guardaba en el bolso, de nuevo más propaganda y volvía a guardarla...pero como eran guapos les dejaba que me dieran espam en formato papel... luego nos fuimos a que tuti se reencontrase con su amigo simbad. mientras él habla de lo guay que es todo...yo fumo en su ventana y espero pase el tiempo para irnos...pues no, nos vamos a una fiesta venezolana (cal que toda mi relación en alemania sea con la lengua hispana???) pero por lo menos comemos quesadillas muy ricas, aunque un poco caras...pero está tremendassss...al fin nos vamos y nos despedimos del mundo guay y volvemos a las duricias del culo en bicicleta....llegamos hasta alexanderplatz y de allí de vuelta a casa...ramón vino a casa y salimos a tomar birras i de vuelta a casa.... justo a unos 300 metros...íbamos los tres con las bicicletas tan felices cuando en una esquina un negro y cuando digo negro es un super negro tiene cogida por los pies a una rubia típica teutona....y ella gritaba y gritaba...y un coche lleno de turkos....(algo que abunda en berlín) se para y preguntan que pasa y el negro negro les dice que ya ha llamado a la policia y que vendrán enseguida que se larguen....y justo pasamos nosotros por ahí...y cual es lo que hacemos...yo por lo menos con mis agujetas salir corriendo....jajaajjaajajjaajaj y nada llegamos bien a casa...y nos montamos la película de lo que sucedió...sin más resulta que la rubia, segun ramon, se había pasado toda la noche dejándose invitar a copas por el negro y ...y nada se la llevo....el tiburoón...uuuuuuu
Ah y ya para despedirme....si alguna vez teneis que mandar algo por el deutsche post hacerlo en el de friedrichstrasse que si vais en sábado y os atiende una viejita gorda os lo vais a pasar muy bien...porque ha hecho todo lo que 'no se puede' hacer y como era sábado ella lo permitia....(fotokopias gratix, sobres gratix, sello más barato, abrir y cerrar el sobre, REÍRSE!!,....)
sin más me voy a dormir y descansar un ratito de la bici....bona nit a tothom.....!!!!!!!!!....
tschus!!!!
paginasenblanco
....nuevas aventuras del día de hoy... que han pasado muchas cosas....
hoy hemos hecho la compra alimenticia...a comer bien y en casa que así no se gasta (estoy un poco rata), después al centro y nos encontramos con una fiestuki en la puerta de brandenburgo...y era de la inauguración de la nueva embajada americana que al fin se ha colocado donde ellos creen merecían estar, tan solo porque antes de la guerra estaban ahí...estos yankis nunca escucharon 'el que se fue a sevilla perdió su silla'????? pero bueno de camino una manifestación y yo en la puerta delante del H&M pero bueno me iban dando propaganda y yo la guardaba en el bolso, de nuevo más propaganda y volvía a guardarla...pero como eran guapos les dejaba que me dieran espam en formato papel... luego nos fuimos a que tuti se reencontrase con su amigo simbad. mientras él habla de lo guay que es todo...yo fumo en su ventana y espero pase el tiempo para irnos...pues no, nos vamos a una fiesta venezolana (cal que toda mi relación en alemania sea con la lengua hispana???) pero por lo menos comemos quesadillas muy ricas, aunque un poco caras...pero está tremendassss...al fin nos vamos y nos despedimos del mundo guay y volvemos a las duricias del culo en bicicleta....llegamos hasta alexanderplatz y de allí de vuelta a casa...ramón vino a casa y salimos a tomar birras i de vuelta a casa.... justo a unos 300 metros...íbamos los tres con las bicicletas tan felices cuando en una esquina un negro y cuando digo negro es un super negro tiene cogida por los pies a una rubia típica teutona....y ella gritaba y gritaba...y un coche lleno de turkos....(algo que abunda en berlín) se para y preguntan que pasa y el negro negro les dice que ya ha llamado a la policia y que vendrán enseguida que se larguen....y justo pasamos nosotros por ahí...y cual es lo que hacemos...yo por lo menos con mis agujetas salir corriendo....jajaajjaajajjaajaj y nada llegamos bien a casa...y nos montamos la película de lo que sucedió...sin más resulta que la rubia, segun ramon, se había pasado toda la noche dejándose invitar a copas por el negro y ...y nada se la llevo....el tiburoón...uuuuuuu
Ah y ya para despedirme....si alguna vez teneis que mandar algo por el deutsche post hacerlo en el de friedrichstrasse que si vais en sábado y os atiende una viejita gorda os lo vais a pasar muy bien...porque ha hecho todo lo que 'no se puede' hacer y como era sábado ella lo permitia....(fotokopias gratix, sobres gratix, sello más barato, abrir y cerrar el sobre, REÍRSE!!,....)
sin más me voy a dormir y descansar un ratito de la bici....bona nit a tothom.....!!!!!!!!!....
tschus!!!!
paginasenblanco
4.7.08
Hallo Leute!!!!
Qué contaros sobre mis viajecitos...ay!!
Llegamos el miércoles al mediodía con un taxi, qué reinonas! pero por lo menos no cargamos maletas...Así estuvimos pronto en casa de Themis, con un par de griegos (que no son huevos ) más....Dimitri y Rula (cal que tenga nombre de pastilla en argot??) Esa tarde nos fuimos, Tuti y yo con mi nueva bicicleta (que de nueva tiene lo mismo que yo de rubia) hasta Halleschestor en busca de una bici que le prestaba Lucía (amiga de tuti) ...pero se la tenía que dar un turkoman que no se presentó con escusas varias...
Después de caminar durante más de dos horas acabamos enfrente de Tacheles tomando pizzas enormes por 7 euros con la familia griega de Themis...
Y cuando caminas por las calles de Berlín la gente sonrie...todo el rato (me encanta!!!!) aquí son todos felices...y al día siguiente los nervios de algunos rencuentros y las nuevas ilusiones que a mi me dejan echando una siesta, concepto que no tengo ganas de perder aquí...y por fin solas....sin nadie más...la casa ya es toda para mi (a pesar de no ser muy grande) pero mejor...menos que limpiar...
Primeras decepciones...NO tengo lavadora....y ahora qué, todo el día con la ropa sucia...bueno tampoco nadie me conoce....pero suerte de wippexpress (ponerle la musiquilla ) que me devolverá a los años de la posguerra...sin más...tampoco es un grave problema...
por otra parte necesitaba hacerme el Anmeldung (empadronamiento) para poder abrirme una cuenta corriente pero como los funcionarios, cosa que me ha quedado clara, funcionan igual en todas partes; están de huelga...y estos son más cojonudos porque no saben cuando la acabarán la huelga...pues no puedo incribirme en ningún lugar....soy una sin papeles...jiiijijijijijijij
Y ya me colé en el metro uoooo...pero esa historia tiene su qué........ayer viernes, tuti histérica quedó con alguien y yo me dirigí, después de hacer la siesta, hacia Kreuzberg para ver donde tengo las clases el lunes, vamos para no perderme el mismo día. Y no me perdí, llegué muy bien...fui con la bicicleta. Ayer era un día que comenzó con el diluvio pero por la tarde cuando decidí salir de casa, a pesar de estar nublado, no llovía. Pero claro el suelo sigue estando con charquitos y esas cosas que deja la lluvia...pues nada justo salir de casa...por Chaussestrasse dirección Friedrichstrasse iba yo tan tranquila...todo se ha decir también un poco sofocada, y cuando llego a una calle un poco estrecha donde los coches no me dejan pasar trato de subirme al bordillo y como no me pego mi primer hostión en bicicleta....suerte que no tengo mucho sentido del ridículo y me levanto rápido ayudada por un guiri (¿o soy yo la guiri?), bueno es igual me ayuda...y yo con el frío con el moquillo colgando y el tio hablándome en Inglés...joo que rabia por qué me hablan en inglés...y yo le contesté en Alemán (allá donde fueres haz lo que vieres) (gracias pepi por enseñarme el refranero español -aunque aqúí no me sea muy útil-) y poco más mi primera experiencia sola en bicicleta un poco torpe...pero bueno quien me conozca ya sabe que siempre tiendo hacia el poco equilibrio...
Ya de regreso recibo llamada de tuti y nos encontramos en Friedrichstrasse y tomamos ella su querida muffin de chocolate con un bol y cuando digo bol es como los que prepara mi madre para las ensaldas, de café..yo para irme alemanizando una birra...jijijiji luego el frío y el viento y mi persona inteligente en chanclas (como no) nos comenzamos a helar de frio, más que nada, porque comienza de nuevo el diluvio universal...y finalmente optamos por tomar el metro hasta Reinickerdorferstrasse (que es mi parada de metro)...compramos el ticket (yo debía de pagar suplemento por llevar la bici...pero claro si vienen los revisores me hago la longuis jijiji..ah spanish no entiendo (ponerle acentillo guiri....igual cuela jjiji) es igual, compramos el ticket pero malvadas de nosotras no lo tickamos...y así tenemos por si acaso para otro día...
y de vuelta a casa, ibamos a salir pero al final los cotilleos con españa y el cansancio y por supuesto el ambiente agustito de mi nueva casa nos dejaron aquí tiradas...mirando pelis de cucarachas (clara, ya vi el cuchitril de joe.....) y vamos me recordaron un poco a mi antigua casa de Cerdanyola, Kamchatka...
Ah ya tengo nombre para mi nueva casa, la llamaré Babylon...por cierto mi casa es muy bonita...es un apartamentito muy cuco (cuando digo cuco son 25 metros cuadrados) en espacio único, la cama por suerte es doble y está separa por una estantería igual que la mía de ikea, pero esta es de color blanco...luego hay un sofacito que se convierte en cama (no muy cómodo...) que ya lo recoloqué yo a mi gusto para teneer más espacio en la casa...luego hay una pequeña butaca, una mesita y la nevera en la cocina, qué dius inútil, no cocina enana...esto me recuerda a madrid...cuando vivía en la calle cervantes, yo la llamaba la cocina del amor, más que nada porque si cabían dos personas éstas tenían que quererse mucho...más que nada porque no caben....y un baño chiquitito pero tiene bañera...ueueueueue....otro día os mando fotos de Babylon....
y nada más por hoy,...espero qeu os gusten las historias berlinesas...yo trataré que me pasen cosas divertidas...así os podréis reir.,...sólo espero no pegarme demasiadas hostias con la bici....y reirme...y no gastar mucha pasta...y pasear...y estudiar (si pepi prometo estudiar...) pues nada un besito muy grande para cada uno de mis lectores....
Aufwiedersehen.......
paginasenblanco
Qué contaros sobre mis viajecitos...ay!!
Llegamos el miércoles al mediodía con un taxi, qué reinonas! pero por lo menos no cargamos maletas...Así estuvimos pronto en casa de Themis, con un par de griegos (que no son huevos ) más....Dimitri y Rula (cal que tenga nombre de pastilla en argot??) Esa tarde nos fuimos, Tuti y yo con mi nueva bicicleta (que de nueva tiene lo mismo que yo de rubia) hasta Halleschestor en busca de una bici que le prestaba Lucía (amiga de tuti) ...pero se la tenía que dar un turkoman que no se presentó con escusas varias...
Después de caminar durante más de dos horas acabamos enfrente de Tacheles tomando pizzas enormes por 7 euros con la familia griega de Themis...
Y cuando caminas por las calles de Berlín la gente sonrie...todo el rato (me encanta!!!!) aquí son todos felices...y al día siguiente los nervios de algunos rencuentros y las nuevas ilusiones que a mi me dejan echando una siesta, concepto que no tengo ganas de perder aquí...y por fin solas....sin nadie más...la casa ya es toda para mi (a pesar de no ser muy grande) pero mejor...menos que limpiar...
Primeras decepciones...NO tengo lavadora....y ahora qué, todo el día con la ropa sucia...bueno tampoco nadie me conoce....pero suerte de wippexpress (ponerle la musiquilla ) que me devolverá a los años de la posguerra...sin más...tampoco es un grave problema...
por otra parte necesitaba hacerme el Anmeldung (empadronamiento) para poder abrirme una cuenta corriente pero como los funcionarios, cosa que me ha quedado clara, funcionan igual en todas partes; están de huelga...y estos son más cojonudos porque no saben cuando la acabarán la huelga...pues no puedo incribirme en ningún lugar....soy una sin papeles...jiiijijijijijijij
Y ya me colé en el metro uoooo...pero esa historia tiene su qué........ayer viernes, tuti histérica quedó con alguien y yo me dirigí, después de hacer la siesta, hacia Kreuzberg para ver donde tengo las clases el lunes, vamos para no perderme el mismo día. Y no me perdí, llegué muy bien...fui con la bicicleta. Ayer era un día que comenzó con el diluvio pero por la tarde cuando decidí salir de casa, a pesar de estar nublado, no llovía. Pero claro el suelo sigue estando con charquitos y esas cosas que deja la lluvia...pues nada justo salir de casa...por Chaussestrasse dirección Friedrichstrasse iba yo tan tranquila...todo se ha decir también un poco sofocada, y cuando llego a una calle un poco estrecha donde los coches no me dejan pasar trato de subirme al bordillo y como no me pego mi primer hostión en bicicleta....suerte que no tengo mucho sentido del ridículo y me levanto rápido ayudada por un guiri (¿o soy yo la guiri?), bueno es igual me ayuda...y yo con el frío con el moquillo colgando y el tio hablándome en Inglés...joo que rabia por qué me hablan en inglés...y yo le contesté en Alemán (allá donde fueres haz lo que vieres) (gracias pepi por enseñarme el refranero español -aunque aqúí no me sea muy útil-) y poco más mi primera experiencia sola en bicicleta un poco torpe...pero bueno quien me conozca ya sabe que siempre tiendo hacia el poco equilibrio...
Ya de regreso recibo llamada de tuti y nos encontramos en Friedrichstrasse y tomamos ella su querida muffin de chocolate con un bol y cuando digo bol es como los que prepara mi madre para las ensaldas, de café..yo para irme alemanizando una birra...jijijiji luego el frío y el viento y mi persona inteligente en chanclas (como no) nos comenzamos a helar de frio, más que nada, porque comienza de nuevo el diluvio universal...y finalmente optamos por tomar el metro hasta Reinickerdorferstrasse (que es mi parada de metro)...compramos el ticket (yo debía de pagar suplemento por llevar la bici...pero claro si vienen los revisores me hago la longuis jijiji..ah spanish no entiendo (ponerle acentillo guiri....igual cuela jjiji) es igual, compramos el ticket pero malvadas de nosotras no lo tickamos...y así tenemos por si acaso para otro día...
y de vuelta a casa, ibamos a salir pero al final los cotilleos con españa y el cansancio y por supuesto el ambiente agustito de mi nueva casa nos dejaron aquí tiradas...mirando pelis de cucarachas (clara, ya vi el cuchitril de joe.....) y vamos me recordaron un poco a mi antigua casa de Cerdanyola, Kamchatka...
Ah ya tengo nombre para mi nueva casa, la llamaré Babylon...por cierto mi casa es muy bonita...es un apartamentito muy cuco (cuando digo cuco son 25 metros cuadrados) en espacio único, la cama por suerte es doble y está separa por una estantería igual que la mía de ikea, pero esta es de color blanco...luego hay un sofacito que se convierte en cama (no muy cómodo...) que ya lo recoloqué yo a mi gusto para teneer más espacio en la casa...luego hay una pequeña butaca, una mesita y la nevera en la cocina, qué dius inútil, no cocina enana...esto me recuerda a madrid...cuando vivía en la calle cervantes, yo la llamaba la cocina del amor, más que nada porque si cabían dos personas éstas tenían que quererse mucho...más que nada porque no caben....y un baño chiquitito pero tiene bañera...ueueueueue....otro día os mando fotos de Babylon....
y nada más por hoy,...espero qeu os gusten las historias berlinesas...yo trataré que me pasen cosas divertidas...así os podréis reir.,...sólo espero no pegarme demasiadas hostias con la bici....y reirme...y no gastar mucha pasta...y pasear...y estudiar (si pepi prometo estudiar...) pues nada un besito muy grande para cada uno de mis lectores....
Aufwiedersehen.......
paginasenblanco
2.7.08
25.6.08
....se ha de acabar la procrastinación....¿y q estoy haciendo rai nau? nusé....
sólo me qda una asignatura...hoy aprobé la penúltima....y sigo procrastinando....quizás no quiera cerrar esta etapa?....
el miercoles q viene me voy a berlin....tengo vacaciones....no me lo puedo ni de creer....xo sigo procrastinando....
....el viernes última entrega....
....¿¿¿¿habrá parido mi hermana????....¿¿¿¿será mi penúltima excusa????....
sólo me qda una asignatura...hoy aprobé la penúltima....y sigo procrastinando....quizás no quiera cerrar esta etapa?....
el miercoles q viene me voy a berlin....tengo vacaciones....no me lo puedo ni de creer....xo sigo procrastinando....
....el viernes última entrega....
....¿¿¿¿habrá parido mi hermana????....¿¿¿¿será mi penúltima excusa????....
9.6.08
....yo en mi línea....procrastinando hasta el final.... ....me quedan 2 trabajos para licenciarme y por supuesto...0 motivation... hoy me pedí 6 o 7 dias de vacaciones que no sé si me tocan en el Hospital, pero como el resto de gente que me incumbe no se decide, pues ya decidí yo por ella... a mi que me busquen en Berlín.... Sólo quiero licenciarme en Antropología de una ...... vez, acabar la suplencia después del verano, y si no me ofrecen algo en condiciones razonables y estables.... desaparecerrrrrrrrrrrrr....quizás Berlín.....quizás Locombia.....quizás lejos de aquí.....ya veremos..... me dedico a ahorrar como una loca para no pedir nada a nadie y desaparecerrrrrrrrrrrrrrrrrrrr.... xau xauuuuuuuuuuu
20.5.08
Ens fem grans (Nos hacemos mayores)
Alguns fets et planten davant dels morros la teva edat real, la que encara no et pensaves que tenies. Que Guardiola sigui entrenador del Barça és un xoc per a la generació dels que vam viure el dream team d'adolescents. No pot ser, la imatge que teníem d'un entrenador era la d'un vell, algú de com a mínim 40 anys, amb cabells blancs i tot, molta experiència adquirida en altres clubs de renom. A més, durant aquella època, Guardiola era dels joves, un com nosaltres, sortit del planter, nascut a Santpedor, parlant català: podia ser el veí del 4t 2a. Però no, el Josep ja és entrenador i això només vol dir que nosaltres ja hauríem de tenir hipoteca, una feina fixa: assentar la cabeça, que diuen. Després d'aquest sotrac inicial, tot són indicis: ja no fan cap reposició de Verano Azul ni de Bola de Drac, els nens et diuen "senyor" o "senyora" i, de la mateixa manera que els teus pares trobaven ridícul que portessis les orelles fetes un colador, tu comences a trobar absurd les latituds on es corden els pantalons els adolescents.
La paradoxa és que hi ha altres fets que et remeten sempre als 15 anys. Les notícies continuen parlant, com als anys 90, de la concentració d'immigrants a les escoles, com si ningú s'hagués plantejat des de llavors que 1) els nens no són mai immigrants per no decidir a quin país volen viure i 2) dins del tant per cent que molts estudis quantifiquen com a immigrants, n'hi ha una bona part que mai ho ha estat, perquè administrativament es triga un mínim de 3 o 4 anys a obtenir el permís de residència per naixença. Després ens sentirem dir que no evolucionem, que no madurem i que som uns eterns adolescents.
La paradoxa és que hi ha altres fets que et remeten sempre als 15 anys. Les notícies continuen parlant, com als anys 90, de la concentració d'immigrants a les escoles, com si ningú s'hagués plantejat des de llavors que 1) els nens no són mai immigrants per no decidir a quin país volen viure i 2) dins del tant per cent que molts estudis quantifiquen com a immigrants, n'hi ha una bona part que mai ho ha estat, perquè administrativament es triga un mínim de 3 o 4 anys a obtenir el permís de residència per naixença. Després ens sentirem dir que no evolucionem, que no madurem i que som uns eterns adolescents.
13.5.08
Un tizio in un ristorante ordina una minestra ma, appena arrivata la minestra, comincia a scappargli la pipì. Preoccupato che qualcuno gli mangiasse la minestra mentre sta in bagno, scrive su un tovagliolo:
"HO SPUTATO NELLA MINESTRA".
Tornato dal bagno, sul tovagliolo, sotto la sua scritta ne trova un' altra:
"ANCH IO".
"HO SPUTATO NELLA MINESTRA".
Tornato dal bagno, sul tovagliolo, sotto la sua scritta ne trova un' altra:
"ANCH IO".
23.4.08
....este año toca refrito....pero es que me gustó tanto el post que hice el año pasado desde berlin....
Rayuela
....Feliç Sant Jordi....
Feliç dia de Sant Jordi!! Espero que totes i tots rebeu moltes roses i llibres i q després no els deixeu oblidats al prestatge com qualsevol cosa inanimada... Espero q passeu un bon dia i q els que esteu a la fresca ja us pugueu posar sandàlies. [....encara que només sigui una....]
Rayuela
Capítulo 7
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.
Julio Cortázar
Chapter 7
Rayuela
I touch your mouth, I touch the edge of your mouth with my finger, I am drawing it as if it were something my hand was sketching, as if for the first time your mouth opened a little, and all I have to do is close my eyes to erase it and start all over again, every time I can make the mouth I want appear, the mouth which my hand chooses and sketches on your face, and which by some chance that I do not seek to understand coincides exactly with your mouth which smiles beneath the one my hand is sketching on you.
You look at me, from close up you look at me, closer and closer and then we play cyclops, we look closer and closer at one another and our eyes get larger, they come closer, they merge into one and the two cyclopses look at each other, blending as they breathe, our mouths touch and struggle in gentle warmth, biting each other with their lips, barely holding their tongues on their teeth, playing in corners where a heavy air comes and goes with an old perfume and a silence. Then my hands go to sink into your hair, to cherish slowly the depth of your hair while we kiss as if our mouths were filled with flowers or with fish, with lively movements and dark fragrance. And if we bite each other the pain is sweet, and if we smother each other in a brief and terrible sucking in together of our breaths, that momentary death is beautiful. And there is but one saliva and one flavor of ripe fruit, and I feel you tremble against me like a moon on the water.
El principito se fue a ver nuevamente las rosas: No sois en absoluto parecidas a mi rosa. No sois nada aún. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois bellas, pero estáis vacías. No se puede morir por vosotras. Pero ella sola es más importante que todas vosotras, puesto que es ella la rosa a quién he regado.
The little prince went away, to look again at the roses.
You are not at all like my rose. As yet you are nothing. No one has tamed you, and you have tamed no one. You are beautiful, but you are empty. One could not die for you. But in herself alone she is more important than all the hundreds of you other roses: because it is she that I have watered... Because she is my rose.
Rayuela
I touch your mouth, I touch the edge of your mouth with my finger, I am drawing it as if it were something my hand was sketching, as if for the first time your mouth opened a little, and all I have to do is close my eyes to erase it and start all over again, every time I can make the mouth I want appear, the mouth which my hand chooses and sketches on your face, and which by some chance that I do not seek to understand coincides exactly with your mouth which smiles beneath the one my hand is sketching on you.
You look at me, from close up you look at me, closer and closer and then we play cyclops, we look closer and closer at one another and our eyes get larger, they come closer, they merge into one and the two cyclopses look at each other, blending as they breathe, our mouths touch and struggle in gentle warmth, biting each other with their lips, barely holding their tongues on their teeth, playing in corners where a heavy air comes and goes with an old perfume and a silence. Then my hands go to sink into your hair, to cherish slowly the depth of your hair while we kiss as if our mouths were filled with flowers or with fish, with lively movements and dark fragrance. And if we bite each other the pain is sweet, and if we smother each other in a brief and terrible sucking in together of our breaths, that momentary death is beautiful. And there is but one saliva and one flavor of ripe fruit, and I feel you tremble against me like a moon on the water.
El principito se fue a ver nuevamente las rosas: No sois en absoluto parecidas a mi rosa. No sois nada aún. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois bellas, pero estáis vacías. No se puede morir por vosotras. Pero ella sola es más importante que todas vosotras, puesto que es ella la rosa a quién he regado.
The little prince went away, to look again at the roses.
You are not at all like my rose. As yet you are nothing. No one has tamed you, and you have tamed no one. You are beautiful, but you are empty. One could not die for you. But in herself alone she is more important than all the hundreds of you other roses: because it is she that I have watered... Because she is my rose.
14.4.08
A little bird was flying south for the winter. It got so cold it froze up and fell to the ground in a large field.
While it was lying there, a cow came by and dropped some dung on it. As it lay there in the pile of cow dung, it began to realize how warm it was. The dung was actually thawing him out! He lay there all warm and happy, and soon began to sing for joy.
A passing cat heard the little bird singing, and came to investigate. Following the sound, the cat discovered the bird under the pile of cow dung, and promptly dug him out and then ate him.
The morals of the story are:
1. Not everyone who drops shit on you is your enemy.
2. Not everyone who gets you out of shit is your friend.
3. When you're in deep shit, keep your mouth shut!
7.4.08
falls jemand von euch mal nach mainz fahren sollte, so sei ihm empfohlen unbedingt die vier mainzer gebote einzuhalten!
welche das sind? lest sie selbst, die heiligen inschriften:
welche das sind? lest sie selbst, die heiligen inschriften:
26.3.08
Eduardo Galeano, autor de 'Las venas abiertas de América Latina', ofrece en 'Espejos. Una historia casi universal' (editorial Siglo XXI) su particular y a veces apocalíptica visión del devenir del mundo "desde el punto de vista de los que no han salido en la foto". Los pasajes aquí seleccionados corresponden a las "fundaciones" de conceptos y mecanismos que aún marcan los conflictos entre pueblos, razas y clases....
....OTRA FORMA DE HACER ANTROPOLOGÍA....
....OTRA FORMA DE HACER ANTROPOLOGÍA....
Las clases sociales
En los primeros tiempos, tiempos de hambre, estaba la primera mujer escarbando la tierra cuando los rayos del sol la penetraron por atrás. Al rato nomás, nació una criatura.
Al dios Pachacamac no le cayó nada bien esa gentileza del sol y despedazó al recién nacido. Del muertito brotaron las primeras plantas. Los clientes se convirtieron en granos de maíz, los huesos fueron yucas, la carne se hizo papa, boniato, zapallo...
La furia del sol no se hizo esperar. Sus rayos fulminaron la costa de Perú y la dejaron seca para siempre jamás. Y la venganza culminó cuando el sol partió tres huevos sobre esos suelos.
Del huevo de oro salieron los señores.
Del huevo de plata, las señoras de los señores.
Y del huevo de cobre, los que trabajan.
Organización Internacional del Comercio
Había que elegir al dios del comercio. Desde el trono del Olimpo, Zeus estudió a su familia. No tuvo que pensarlo mucho. Tenía que ser Hermes.
Zeus le regaló sandalias con alitas de oro y le encargó la promoción del intercambio mercantil, la firma de tratados y la salvaguarda de la libertad de comercio. Hermes, que después, en Roma, se llamó Mercurio, fue elegido porque era el que mejor mentía.
En los primeros tiempos, tiempos de hambre, estaba la primera mujer escarbando la tierra cuando los rayos del sol la penetraron por atrás. Al rato nomás, nació una criatura.
Al dios Pachacamac no le cayó nada bien esa gentileza del sol y despedazó al recién nacido. Del muertito brotaron las primeras plantas. Los clientes se convirtieron en granos de maíz, los huesos fueron yucas, la carne se hizo papa, boniato, zapallo...
La furia del sol no se hizo esperar. Sus rayos fulminaron la costa de Perú y la dejaron seca para siempre jamás. Y la venganza culminó cuando el sol partió tres huevos sobre esos suelos.
Del huevo de oro salieron los señores.
Del huevo de plata, las señoras de los señores.
Y del huevo de cobre, los que trabajan.
Organización Internacional del Comercio
Había que elegir al dios del comercio. Desde el trono del Olimpo, Zeus estudió a su familia. No tuvo que pensarlo mucho. Tenía que ser Hermes.
Zeus le regaló sandalias con alitas de oro y le encargó la promoción del intercambio mercantil, la firma de tratados y la salvaguarda de la libertad de comercio. Hermes, que después, en Roma, se llamó Mercurio, fue elegido porque era el que mejor mentía.
Fundación religiosa del racismo
Noé se emborrachó celebrando la llegada del arca al monte Ararat.
Despertó incompleto. Según una de las diversas versiones de la Biblia, su hijo Cam lo había castrado mientras dormía. Y esa versión dice que Dios maldijo a Cam y a sus hijos y a los hijos de sus hijos, condenándolos a la esclavitud por los siglos de los siglos.
Pero ninguna de las diversas versiones de la Biblia dijo que Cam fuera negro. África no vendía esclavos cuando la Biblia nació, y Cam oscureció su piel mucho tiempo después. Quizá su negritud empezó a aparecer allá por los siglos XI o XII, cuando los árabes iniciaron el tráfico de esclavos desde el sur del desierto, pero seguramente Cam pasó a ser del todo negro allá por siglos XVI o XVII, cuando la esclavitud se convirtió en el gran negocio europeo.
A partir de entonces se otorgó prestigio divino y vida eterna al tráfico negrero. La razón al servicio de la religión, la religión al servicio de la opresión: como los esclavos eran negros, Cam debía ser negro. Y sus hijos, también negros, nacían para ser esclavos, porque Dios no se equivoca.
Y Cam y sus hijos y los hijos de sus hijos tendrían pelo motudo, ojos rojos y labios hinchados, andarían desnudos luciendo sus penes escandalosos, serían aficionados al robo, odiarían a sus amos, jamás dirían la verdad y dedicarían a las cosas sucias su tiempo de dormir.
Noé se emborrachó celebrando la llegada del arca al monte Ararat.
Despertó incompleto. Según una de las diversas versiones de la Biblia, su hijo Cam lo había castrado mientras dormía. Y esa versión dice que Dios maldijo a Cam y a sus hijos y a los hijos de sus hijos, condenándolos a la esclavitud por los siglos de los siglos.
Pero ninguna de las diversas versiones de la Biblia dijo que Cam fuera negro. África no vendía esclavos cuando la Biblia nació, y Cam oscureció su piel mucho tiempo después. Quizá su negritud empezó a aparecer allá por los siglos XI o XII, cuando los árabes iniciaron el tráfico de esclavos desde el sur del desierto, pero seguramente Cam pasó a ser del todo negro allá por siglos XVI o XVII, cuando la esclavitud se convirtió en el gran negocio europeo.
A partir de entonces se otorgó prestigio divino y vida eterna al tráfico negrero. La razón al servicio de la religión, la religión al servicio de la opresión: como los esclavos eran negros, Cam debía ser negro. Y sus hijos, también negros, nacían para ser esclavos, porque Dios no se equivoca.
Y Cam y sus hijos y los hijos de sus hijos tendrían pelo motudo, ojos rojos y labios hinchados, andarían desnudos luciendo sus penes escandalosos, serían aficionados al robo, odiarían a sus amos, jamás dirían la verdad y dedicarían a las cosas sucias su tiempo de dormir.
División del trabajo
Dicen que fue el rey manu quien otorgó prestigio divino a las castas de la India.
De su boca brotaron los sacerdotes. De sus brazos, los reyes y los guerreros. De sus muslos, los comerciantes. De sus pies, los siervos y los artesanos.
Y a partir de entonces se construyó la pirámide social, que en la India tiene más de tres mil pisos.
Cada cual nace donde debe nacer, para hacer lo que debe hacer. En tu cuna está tu tumba, tu origen es tu destino: tu vida es la recompensa o el castigo que merecen tus vidas anteriores, y la herencia dicta tu lugar y tu función.
El rey Manu aconsejaba corregir la mala conducta: si una persona de casta inferior escucha los versos de los libros sagrados, se le echará plomo derretido en los oídos; y si los recita, se le cortará la lengua. Estas pedagogías ya no se aplican, pero todavía quien se sale de su sitio, en el amor, en el trabajo o en lo que sea, arriesga escarmientos públicos que podrían matarlo o dejarlo más muerto que vivo.
Los sincasta, uno de cada cinco hindúes, están por debajo de los de más abajo. Los llaman intocables, porque contaminan: malditos entre los malditos, no pueden hablar con los demás, ni caminar sus caminos, ni tocar sus vasos ni sus platos. La ley los protege, la realidad los expulsa. A ellos, cualquiera los humilla; a ellas, cualquiera las viola, que ahí sí que resultan tocables las intocables.
A finales del año 2004, cuando el tsunami embistió contra las costas de la India, los intocables se ocuparon de recoger la basura y los muertos.
Como siempre.
Dicen que fue el rey manu quien otorgó prestigio divino a las castas de la India.
De su boca brotaron los sacerdotes. De sus brazos, los reyes y los guerreros. De sus muslos, los comerciantes. De sus pies, los siervos y los artesanos.
Y a partir de entonces se construyó la pirámide social, que en la India tiene más de tres mil pisos.
Cada cual nace donde debe nacer, para hacer lo que debe hacer. En tu cuna está tu tumba, tu origen es tu destino: tu vida es la recompensa o el castigo que merecen tus vidas anteriores, y la herencia dicta tu lugar y tu función.
El rey Manu aconsejaba corregir la mala conducta: si una persona de casta inferior escucha los versos de los libros sagrados, se le echará plomo derretido en los oídos; y si los recita, se le cortará la lengua. Estas pedagogías ya no se aplican, pero todavía quien se sale de su sitio, en el amor, en el trabajo o en lo que sea, arriesga escarmientos públicos que podrían matarlo o dejarlo más muerto que vivo.
Los sincasta, uno de cada cinco hindúes, están por debajo de los de más abajo. Los llaman intocables, porque contaminan: malditos entre los malditos, no pueden hablar con los demás, ni caminar sus caminos, ni tocar sus vasos ni sus platos. La ley los protege, la realidad los expulsa. A ellos, cualquiera los humilla; a ellas, cualquiera las viola, que ahí sí que resultan tocables las intocables.
A finales del año 2004, cuando el tsunami embistió contra las costas de la India, los intocables se ocuparon de recoger la basura y los muertos.
Como siempre.
Inseguridad ciudadana
La democracia griega amaba la libertad, pero vivía de sus prisioneros. Los esclavos y las esclavas labraban tierras, abrían caminos, excavaban montañas en busca de plata y de piedras, alzaban casas, tejían ropas, cosían calzados, cocinaban, lavaban, barrían, forjaban lanzas y corazas, azadas y martillos, daban placer en las fiestas y en los burdeles y criaban a los hijos de sus amos.
Un esclavo era más barato que una mula. La esclavitud, tema despreciable, rara vez aparecía en la poesía, en el teatro o en las pinturas que decoraban las vasijas y los muros. Los filósofos la ignoraban, como no fuera para confirmar que ése era el destino natural de los seres inferiores, y para encender la alarma. Cuidado con ellos, advertía Platón. Los esclavos, decía, tienen una inevitable tendencia a odiar a sus amos y sólo una constante vigilancia podrá impedir que nos asesinen a todos.
Y Aristóteles sostenía que el entrenamiento militar de los ciudadanos era imprescindible, por la inseguridad reinante.
La democracia griega amaba la libertad, pero vivía de sus prisioneros. Los esclavos y las esclavas labraban tierras, abrían caminos, excavaban montañas en busca de plata y de piedras, alzaban casas, tejían ropas, cosían calzados, cocinaban, lavaban, barrían, forjaban lanzas y corazas, azadas y martillos, daban placer en las fiestas y en los burdeles y criaban a los hijos de sus amos.
Un esclavo era más barato que una mula. La esclavitud, tema despreciable, rara vez aparecía en la poesía, en el teatro o en las pinturas que decoraban las vasijas y los muros. Los filósofos la ignoraban, como no fuera para confirmar que ése era el destino natural de los seres inferiores, y para encender la alarma. Cuidado con ellos, advertía Platón. Los esclavos, decía, tienen una inevitable tendencia a odiar a sus amos y sólo una constante vigilancia podrá impedir que nos asesinen a todos.
Y Aristóteles sostenía que el entrenamiento militar de los ciudadanos era imprescindible, por la inseguridad reinante.
Fundación científica del racismo
Raza caucásica se llama, todavía, la minoría blanca que ocupa la cúspide de las jerarquías humanas.
Así fue bautizada en 1775 por Johann Friedrich Blumenbach.
Este zoólogo creía que el Cáucaso era la cuna de la humanidad y que de allí provenían la inteligencia y la belleza. El término se sigue usando, contra toda evidencia, en nuestros días.
Blumenbach había reunido 245 cráneos que fundamentaban el derecho de los europeos a humillar a los demás.
La humanidad formaba una pirámide de cinco pisos.
Arriba, los blancos.
La pureza original había sido arruinada, pisos abajo, por las razas de piel sucia: los nativos australianos, los indios americanos, los asiáticos amarillos. Y debajo de todos, deformes por fuera y por dentro, estaban los negros africanos.
La ciencia siempre ubicaba a los negros en el sótano.
En 1863, la Sociedad Antropológica de Londres llegó a la conclusión de que los negros eran intelectualmente inferiores a los blancos, y sólo los europeos tenían la capacidad de humanizarlos y civilizarlos. Europa consagró sus mejores energías a esta noble misión, pero no tuvo suerte. Casi un siglo y medio después, en el año 2007, el estadounidense James Watson, premio Nobel de Medicina, afirmó que está científicamente demostrado que los negros siguen siendo menos inteligentes que los blancos.
Raza caucásica se llama, todavía, la minoría blanca que ocupa la cúspide de las jerarquías humanas.
Así fue bautizada en 1775 por Johann Friedrich Blumenbach.
Este zoólogo creía que el Cáucaso era la cuna de la humanidad y que de allí provenían la inteligencia y la belleza. El término se sigue usando, contra toda evidencia, en nuestros días.
Blumenbach había reunido 245 cráneos que fundamentaban el derecho de los europeos a humillar a los demás.
La humanidad formaba una pirámide de cinco pisos.
Arriba, los blancos.
La pureza original había sido arruinada, pisos abajo, por las razas de piel sucia: los nativos australianos, los indios americanos, los asiáticos amarillos. Y debajo de todos, deformes por fuera y por dentro, estaban los negros africanos.
La ciencia siempre ubicaba a los negros en el sótano.
En 1863, la Sociedad Antropológica de Londres llegó a la conclusión de que los negros eran intelectualmente inferiores a los blancos, y sólo los europeos tenían la capacidad de humanizarlos y civilizarlos. Europa consagró sus mejores energías a esta noble misión, pero no tuvo suerte. Casi un siglo y medio después, en el año 2007, el estadounidense James Watson, premio Nobel de Medicina, afirmó que está científicamente demostrado que los negros siguen siendo menos inteligentes que los blancos.
Los campos de concentración
Cuando Namibia conquistó la independencia, en 1990, se siguió llamando Göring la principal avenida de su capital. No por Hermann, el célebre jefe nazi, sino en homenaje a su papá, Heinrich Göring, que fue uno de los autores del primer genocidio del siglo XX.
Aquel Göring, representante del imperio alemán en ese país africano, había tenido la bondad de confirmar, en 1904, la orden de exterminio dictada por el general Lothar von Trotta.
Los hereros, negros pastores, se habían alzado en rebelión. El poder colonial los expulsó a todos y advirtió que mataría a los hereros que encontrara en Namibia, hombres, mujeres o niños, armados o desarmados.
De cada cuatro hereros murieron tres. Los abatieron los cañones o los soles del desierto adonde fueron arrojados.
Los sobrevivientes de la carnicería fueron a parar a los campos de concentración, que Göring programó. Entonces, el canciller Von Bülow tuvo el honor de pronunciar por primera vez la palabra konzentrationslager.
Los campos, inspirados en el antecedente británico de África del Sur, combinaban el encierro, el trabajo forzado y la experimentación científica. Los prisioneros, que extenuaban la vida en las minas de oro y diamantes, eran también cobayos humanos para la investigación de las razas inferiores. En esos laboratorios trabajaban Theodor Mollison y Eugen Fischer, que fueron maestros de Joseph Mengele.
Mengele pudo desarrollar sus enseñanzas a partir de 1933. Ese año, Göring hijo fundó los primeros campos de concentración en Alemania, siguiendo el modelo que su papá había ensayado en África.
Cuando Namibia conquistó la independencia, en 1990, se siguió llamando Göring la principal avenida de su capital. No por Hermann, el célebre jefe nazi, sino en homenaje a su papá, Heinrich Göring, que fue uno de los autores del primer genocidio del siglo XX.
Aquel Göring, representante del imperio alemán en ese país africano, había tenido la bondad de confirmar, en 1904, la orden de exterminio dictada por el general Lothar von Trotta.
Los hereros, negros pastores, se habían alzado en rebelión. El poder colonial los expulsó a todos y advirtió que mataría a los hereros que encontrara en Namibia, hombres, mujeres o niños, armados o desarmados.
De cada cuatro hereros murieron tres. Los abatieron los cañones o los soles del desierto adonde fueron arrojados.
Los sobrevivientes de la carnicería fueron a parar a los campos de concentración, que Göring programó. Entonces, el canciller Von Bülow tuvo el honor de pronunciar por primera vez la palabra konzentrationslager.
Los campos, inspirados en el antecedente británico de África del Sur, combinaban el encierro, el trabajo forzado y la experimentación científica. Los prisioneros, que extenuaban la vida en las minas de oro y diamantes, eran también cobayos humanos para la investigación de las razas inferiores. En esos laboratorios trabajaban Theodor Mollison y Eugen Fischer, que fueron maestros de Joseph Mengele.
Mengele pudo desarrollar sus enseñanzas a partir de 1933. Ese año, Göring hijo fundó los primeros campos de concentración en Alemania, siguiendo el modelo que su papá había ensayado en África.
Las agencias de noticias
Napoleón fue definitivamente derrotado por los ingleses en la batalla de Waterloo, al sur de Bruselas.
El mariscal Arthur Wellesley, duque de Wellington, se adjudicó la victoria, pero el vencedor fue el banquero Nathan Rothschild, que no disparó ni un tiro y estaba muy lejos de allí.
Rothschild operó al mando de una minúscula tropa de palomas mensajeras. Las palomas, veloces y bien amaestradas, le llevaron la noticia a Londres. Él supo antes que nadie que Napoleón había sido derrotado, pero hizo correr la voz de que la victoria francesa había sido fulminante, y despistó al mercado desprendiéndose de todo lo que fuera británico, bonos, acciones, dinero. Y en un santiamén todos lo imitaron, porque él siempre sabía lo que hacía, y a precio de basura vendieron los valores de la nación que creían vencida. Y entonces Rothschild compró. Compró todo, a cambio de nada.
Así Inglaterra triunfó en el campo de batalla y fue derrotada en la Bolsa de Valores.
El banquero Rothschild multiplicó por veinte su fortuna y se convirtió en el hombre más rico del mundo.
Algunos años después, a mediados del siglo XIX, nacieron las primeras agencias internacionales de prensa: Havas, que ahora se llama France Presse, Reuters, Associated Press...
Todas usaban palomas mensajeras.
Napoleón fue definitivamente derrotado por los ingleses en la batalla de Waterloo, al sur de Bruselas.
El mariscal Arthur Wellesley, duque de Wellington, se adjudicó la victoria, pero el vencedor fue el banquero Nathan Rothschild, que no disparó ni un tiro y estaba muy lejos de allí.
Rothschild operó al mando de una minúscula tropa de palomas mensajeras. Las palomas, veloces y bien amaestradas, le llevaron la noticia a Londres. Él supo antes que nadie que Napoleón había sido derrotado, pero hizo correr la voz de que la victoria francesa había sido fulminante, y despistó al mercado desprendiéndose de todo lo que fuera británico, bonos, acciones, dinero. Y en un santiamén todos lo imitaron, porque él siempre sabía lo que hacía, y a precio de basura vendieron los valores de la nación que creían vencida. Y entonces Rothschild compró. Compró todo, a cambio de nada.
Así Inglaterra triunfó en el campo de batalla y fue derrotada en la Bolsa de Valores.
El banquero Rothschild multiplicó por veinte su fortuna y se convirtió en el hombre más rico del mundo.
Algunos años después, a mediados del siglo XIX, nacieron las primeras agencias internacionales de prensa: Havas, que ahora se llama France Presse, Reuters, Associated Press...
Todas usaban palomas mensajeras.
Las desapariciones
Miles de muertos sin sepultura deambulan por la Pampa argentina. Son los desaparecidos de la última dictadura militar.
La dictadura del general Videla aplicó en escala jamás vista la desaparición como arma de guerra. La aplicó, pero no la inventó. Un siglo antes, el general Roca había utilizado contra los indios esta obra maestra de la crueldad, que obliga a cada muerto a morir varias veces y que condena a sus queridos a volverse locos persiguiendo su sombra fugitiva.
En Argentina, como en toda América, los indios fueron los primeros desaparecidos. Desaparecieron antes de aparecer. El general Roca llamó conquista del desierto a su invasión de las tierras indígenas. La Patagonia era un espacio vacío, un reino de la nada, habitado por nadie.
Y los indios siguieron desapareciendo después. Los que se sometieron y renunciaron a la tierra y a todo fueron llamados indios reducidos: reducidos hasta desaparecer. Y los que no se sometieron y fueron vencidos a balazos y sablazos, desaparecieron convertidos en números, muertos sin nombre, en los partes militares. Y sus hijos desaparecieron también: repartidos como botín de guerra, llamados con otros nombres, vaciados de memoria, esclavitos de los asesinos de sus padres.
Miles de muertos sin sepultura deambulan por la Pampa argentina. Son los desaparecidos de la última dictadura militar.
La dictadura del general Videla aplicó en escala jamás vista la desaparición como arma de guerra. La aplicó, pero no la inventó. Un siglo antes, el general Roca había utilizado contra los indios esta obra maestra de la crueldad, que obliga a cada muerto a morir varias veces y que condena a sus queridos a volverse locos persiguiendo su sombra fugitiva.
En Argentina, como en toda América, los indios fueron los primeros desaparecidos. Desaparecieron antes de aparecer. El general Roca llamó conquista del desierto a su invasión de las tierras indígenas. La Patagonia era un espacio vacío, un reino de la nada, habitado por nadie.
Y los indios siguieron desapareciendo después. Los que se sometieron y renunciaron a la tierra y a todo fueron llamados indios reducidos: reducidos hasta desaparecer. Y los que no se sometieron y fueron vencidos a balazos y sablazos, desaparecieron convertidos en números, muertos sin nombre, en los partes militares. Y sus hijos desaparecieron también: repartidos como botín de guerra, llamados con otros nombres, vaciados de memoria, esclavitos de los asesinos de sus padres.
La democracia
En 1889 murió la democracia en Brasil.
Esa mañana, los políticos monárquicos despertaron siendo republicanos.
Un par de años después se promulgó la Constitución que implantó el voto universal. Todos podían votar, menos los analfabetos y las mujeres.
Como casi todos los brasileños eran analfabetos o mujeres, casi nadie votó.
En esa primera elección democrática, 98 de cada 100 brasileños no acudieron al llamado de las urnas.
Un poderoso hacendado del café, Prudente de Morais, fue elegido presidente de la nación. Llegó de São Pablo a Río y nadie se enteró. Nadie fue a recibirlo, nadie lo reconoció.
Ahora goza de cierta fama, por ser calle de la elegante playa de Ipanema. -
En 1889 murió la democracia en Brasil.
Esa mañana, los políticos monárquicos despertaron siendo republicanos.
Un par de años después se promulgó la Constitución que implantó el voto universal. Todos podían votar, menos los analfabetos y las mujeres.
Como casi todos los brasileños eran analfabetos o mujeres, casi nadie votó.
En esa primera elección democrática, 98 de cada 100 brasileños no acudieron al llamado de las urnas.
Un poderoso hacendado del café, Prudente de Morais, fue elegido presidente de la nación. Llegó de São Pablo a Río y nadie se enteró. Nadie fue a recibirlo, nadie lo reconoció.
Ahora goza de cierta fama, por ser calle de la elegante playa de Ipanema. -
10.3.08
....se acab'o lo bueno....
estoy camino del aeropuerto de vuelta a bcn...dp de tomarme un latte macchiatto perfecto y haber tomado el sol en una terracita....me he puesto morena incluso!!!!....perfeeeeeeeeeeeekt!
muaaaaks
estoy camino del aeropuerto de vuelta a bcn...dp de tomarme un latte macchiatto perfecto y haber tomado el sol en una terracita....me he puesto morena incluso!!!!....perfeeeeeeeeeeeekt!
muaaaaks
8.3.08
ya me jalé una muffin, esta vez con toni, jose y jordi.....
me acabo de cargar la cadena de themis, z estoz un poco de malaleche xq no aparece nadie de quien tenia q aparecer. xo q le ovz a hacer......me voz za pa casa de themis, xq refiere estar enferma z ni se ha presentado en el rest...he venido al internet cafe a ver si alguien ha respondido...xo no...asi q me ire a casa....manana si puedo brucnhearé z si no, pos me ire a mauerpark a pasear si no llueve...
besitossss
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