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14.9.15

....esta mano viviente....


Desde la época que pasó en Amherst, David Foster Wallace tenía como «piedra de toque de la buena literatura» el poema «Esta mano viviente», de John Keats (1795, 1821):

«Esta mano viva, ahora tibia y capaz
De apretar con fuerza, si estuviera fría
Y en el glacial silencio de la tumba,
Te perseguiría cada día y de noche tus sueños helaría
Hasta que desearas dejar tu corazón sin sangre
Para que en mis venas la roja vida fluyera otra vez,
Y tu conciencia se calmara... mira, aquí está...
La tiendo hacia ti.»


29.6.15

....contradicciones....


....contradicciones....


¿Que yo me contradigo?
Pues sí, me contradigo. Y ¿qué?
(Yo soy inmens@, contengo multitudes.)
Me dirijo a quienes tengo cerca y aguardo en el umbral:
¿Quién ha acabado su trabajo del día? 
¿Quién terminó su cena?
¿Quién desea venirse a caminar conmigo?
¿Os vais a hablar después que me haya ido, cuando ya sea muy tarde para todo?
 Ya he dicho que el alma no vale más que el cuerpo,
Y he dicho que el cuerpo no vale más que el alma,
Y que nada, ni Dios, es más grande para un@ que un@ mism@,
Que aquel/la que camina sin amor una legua siquiera, camina amortajad@ hacia su propio funeral,
Que tú o yo, sin tener un centavo, podemos adquirir lo mejor de este mundo,
Que el mirar de unos ojos o el guisante en su vaina confunden el saber que los tiempos alcanzan,
Que no hay oficio ni profesión tan bajos que el/la joven que los siga no pueda ser un/a héroe/heroína,
Que el objeto más frágil puede servir de eje a todo el universo,
Y digo al hombre o mujer que me escucha:
"Que se eleve tu alma tranquila y sosegada ante un millón de mundos."



Fragmento del poema Hojas de hierba
Walt Whitman




Confiscado de aquí